Esquisse d'histoire à la framboise.

Le 9 Novembre 2002, je suis arrivé à Bormes, les pieds collés devant le vide et aspiré par la beauté du paysage.

Des montagnes qui se dessinaient au loin au détour de quelques tâches blanches incrustées sur un immense mur bleu que les arbres semblaient pouvoir décrocher. Accompagné d'une douce brise d'automne, je contemplais également au loin, une mer brillante sur laquelle de minuscules navires glissaient comme sur une flaque immobile qui ne servait qu'à réfléchir la puissance du soleil. Une hirondelle rompit l'anonymat en prenant son envol depuis un oranger non loin de moi, elle se traina dans le ciel pour finir par disparaitre entre deux claquements d'ailes telle une brume qui par le temps, s'efface. Les yeux noyés d'émerveillement devant un spectacle aussi majestueux, j'aurais pu rester des heures à l'entrée du village pour le contempler. Ce n'était peut-être que le vent qui s'évaporait, l'assourdissant silence ou simplement le rayon de soleil qui vint me balafrer le visage mais je repris rapidement conscience de la raison de ma présence là-bas.

Bormes était un de ses villages historiques qui s'étendait sous les ruines de son ancien château de pierres et d'herbes grimpantes. On pouvait d'ailleurs en apercevoir le sommet derrière des répétitions de murets et de routes qui ne savaient que grandir. Il y régnait en ces rues étroites une délicate odeur de lavande qui offrait l'impression de pouvoir s'imprégner sur les murs de chaque bâtiment. À cette heure du matin, le village était plongé dans un mutisme parfait. L'avenue principale demeurait déserte. Les volets fermés. Les chats et les chiens même avaient décidé de disparaitre sans laisser de traces. C'était l'heure pour les oiseaux de chanter l'aube tandis que le village scintillait sous l'éclat d'un soleil encore dissimulé derrière d'épais nuages roses. Partout, de somptueuses fleurs dorées de mimosa arboraient les balcons, les balustrades ainsi que les lampadaires encore éteints. Devant une beauté pareille, on aurait pu penser que le concept d'utopie ne pouvait plus être qu'hypothétique. La suite des événements me prouva que je me trompais.